Spanish Recordings

¡Hola!

Me llamo Kym. Tengo 23 años. Vivo en Inglaterra y hablo inglés pero hablo un poco de español.

Soy profesora para niños de 4 y 5 años. Estoy casado y tengo un bebé. Me marido se llama Adam y él es desarrollador web.

Me bebé se llama Zachariah y él tiene 3 meses.

El mundo sería aburrido y triste sin colores,
Sin el arco iris, que pinta las flores,
sin el cielo azul, y las nubes rojas,
sin el verde vida que pinta las hojas,

Hay colores de piel,
colores de ojos,
colores de pelo,
colores, colores,
pero el mismo color,
nos pinta por dentro,
los mismos colores en los sentimientos,

Tantos niños de colores,
tantos sueños e ilusiones,
Tantas sonrisas brillantes,
tantos pequeños gigantes.

Hay gente en el mundo que piensan que son superiores,
que quieren separar_nos a todos por nuestros colores,
Y hasta pelean guerras, y son mala gente,
con todos los que tienen la piel diferente,
el mundo sería aburrido y triste sin colores.

Merino
Franco
Espinosa
Lara
Izquierdo
Rivas
Rivera
Silva
Casado
Arroyo
Redondo
Camacho
Vera
Rey
Otero
Luque
Galán
Montes
Ríos
Sierra
Segura
Carrillo
Marcos
Martí
Soriano
Mendoza
Bernal
Robles
Vila
Valero
Palacios
Expósito
Benito
Varela
Andrés
Macías
Pereira
Guerra
Heredia
Bueno
Roldan
Mateo
Villar
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Miranda
Guillen
Mateos
Escudero
Aguilera
Casas
Menéndez
Aparicio
Rivero
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Beltrán
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Carmona
Crespo
Román
Pastor
Soto
Sáez
Velasco
Soler
Moya
Esteban
Parra
Bravo
Gallardo
Rojas
Pardo

Atención pasajeros. El vuelo número IB1200 con destino a Madrid va a salir tarde a causa del mal tiempo y la nieve en la pista. La nueva hora de salida será las once y media. Los sentimos la inconveniencia. Les pedimos paciencia.

Capítulo 1

Cuando tenía seis años, vi una vez una imagen magnífica en un libro sobre la Selva Virgen que se llamaba "Historias Vividas". Representaba una serpiente boa que tragaba una fiera. He aquí la copia del dibujo.
En el libro decía: "Las serpientes boas tragan a su presa entera, sin masticarla. Luego no pueden moverse más y duermen durante los seis meses de su digestión".

Reflexioné mucho sobre las aventuras de la jungla y, por mi parte, logré trazar con un lápiz de color mi primer dibujo. Mi dibujo número

1. Era así: [IMAGE 1]

Mostré mi obra maestra a las personas mayores y les pregunté si mi dibujo les daba miedo.

Me contestaron: "Por qué un sombrero podría dar miedo?"

Mi dibujo no representaba un sombrero. Representaba una serpiente boa que digería un elefante. Dibujé entonces el interior de la serpiente boa, para que las personas mayores pudieran comprender. Siempre necesitan explicaciones. Mi dibujo número 2 era así: [IMAGE 2]

Las personas mayores me aconsejaron dejar de lado los dibujos de serpientes boas abiertas o cerradas, e interesarme en cambio en geografía, historia, matemática y gramática. Es así como abandoné, a la edad de seis años, una magnífica carrera de pintor. Había sido desalentado por el fracaso de mi dibujo número 1 y de mi dibujo número 2. Las personas mayores no entienden nunca nada por sí mismas, y es cansador, para los niños, darles una y otra vez explicaciones.

Tuve entonces que elegir otro oficio y aprendí a pilotear aviones. Volé por todo el mundo. Y la geografía, efectivamente, me sirvió mucho. Sabía distinguir, del primer vistazo, China de Arizona. Es muy útil, si uno está perdido durante la noche.

Tuve así, en el curso de mi vida, montones de contactos con montones de gente seria. Conviví mucho con las personas mayores. Las vi de muy cerca. Mi opinión no mejoró demasiado por ello.

Cuando encontraba una que me parecía algo lúcida, probaba con ella mi dibujo n° 1 que siempre he conservado. Quería saber si era realmente comprensiva. Pero siempre me respondía: "Es un sombrero". Entonces no le hablaba ni de serpientes boa, ni de selvas vírgenes, ni de estrellas. Me ponía a su alcance. Le hablaba de bridge, de golf, de política y de corbatas. Y la persona mayor estaba muy contenta de conocer un hombre tan razonable.

LA GUITARRA

Empieza el llanto
de la guitarra.
Se rompen las copas
de la madrugada.
Empieza el llanto
de la
guitarra.
Es inútil callarla.
Es imposible
callarla.

Llorra monótona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada.
Es imposible
callarla.
Llora por cosas
lejanas.
Arena del Sur caliente
que pide camelias blancas.

Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto
sobre la rama.

¡Oh guitarra!
Corazón malherido
por cinco espadas.

Federico García Lorca

Poco después de la guerra civil, un brote de cólera se había llevado a mi madre. La enterramos en Montjuïc el día de mi cuarto cumpleaños. Sólo recuerdo que llovió todo el día y toda la noche, y que cuando le pregunté a mi padre si el cielo lloraba le faltó la voz para responderme. Seis años después, la ausencia de mi madre era para mí todavía un espejismo, un silencio a gritos que aún no había aprendido a acallar con palabras. Mi padre y yo vivíamos en un pequeño piso de la calle Santa Ana, junto a la plaza de la iglesia. El piso estaba situado justo encima de la librería especializada en ediciones de coleccionista y libros usados heredada de mi abuelo, un bazar encantado que mi padre confiaba en que algún día pasaría a mis manos.

Todavía recuerdo aquel amanecer en que mi padre me llevó por primera vez
a visitar el Cementerio de los Libros Olvidados. Desgranaban los primeros días del
verano de 1945 y caminábamos por las calles de una Barcelona atrapada bajo
cielos de ceniza y un sol de vapor que se derramaba sobre la Rambla de Santa
Mónica en una guirnalda de cobre líquido.
—Daniel, lo que vas a ver hoy no se lo puedes contar a nadie —advirtió mi
padre—. Ni a tu amigo Tomás. A nadie.
—¿Ni siquiera a mamá? —inquirí yo, a media voz.
Mi padre suspiró, amparado en aquella sonrisa triste que le perseguía como
una sombra por la vida.
—Claro que sí —respondió cabizbajo—. Con ella no tenemos secretos. A ella
puedes contárselo todo.

Hello, I would like to start learning Spanish.