J'avais passé toute l'année à me battre avec les garçons qui voulaient se défouler sur lui.
J'avais eu des insomnies à la pensée qu'il risquait de se faire casser la figure l'année prochaine, sans moi. Et le voilà qui prétendait que c'était lui qui me défendait.
– Grover, ai-je dit, de quoi me protèges-tu, au juste ?
Un grincement strident a retenti sous nos pieds. Le tableau de bord s'est mis à déverser une épaisse fumée noire et une odeur d'oeuf pourri a envahi le car.
Avec un juron, ;e chauffeur s'est rangé sur la bande d'arrêt d'urgence. Au bout de quelques minutes à trifouiller sous le capot, il nous a annoncé que nous devions tous descendre. Grover et moi sommes sortis avec les autres passagers, à la queue leu leu.
Nous étions en rase campagne, dans un coin qui ne retiendrait pas l'attention à moins d'y tomber en panne. De notre côté de l'autoroute, il n'y avait rien d'autre à voir que des érables et des détritus jetés par les gens qui passaient en voiture. En face, de l'autre côté des quatre voies d'asphalte qui luisaient dans la chaleur de l'après-midi, se dressait un étal de fruits à l'ancienne.
Works Cited
Riordan, Rick, and Mona De. Pracontal. "Trois Vieilles Dames Tricotent Les Chaussettes De La Mort." Le Voleur De Foudre. 1st ed. Vol. 1. Paris: Le Livre De Poche Jeunesse, 2010. 37-38. Print.
