French Recordings

Avez-vous des livres en neerlandais?

without a doubt.

sans aucun doute.

L'amour c'est super compliqué:

“Julie, tu crois qu'il m'aime?”

“Jeanne, tu veux pas plutôt qu'on fasse nos exercices d'algèbre? C'est plus simple...”

Il t'envoie douze textos par jour:

“Julie, c'est la cata, aujourd'hui il ne m'en a envoyé que onze!”

j'étais
j'ai été

étais
été

Autrefois, j'avais un chat, un vieux matou bagarreur qui sautait par la fenêtre ouverte près de mon lit, au beau milieu de la nuit, et m’atterrissait sur la poitrine. Je m’eveillais à moitié. Il venait se coller le crane sous mon nez et se mettait à ronronner, empestant l’urine et le sang. Certaines nuits, il pétrissait ma poitrine nue avec ses pattes de devant, puissamment, le dos arqué, comme s’il s’aiguisait les griffes ou bourrait de coups le ventre de sa mere pour avoir du lait. Et ces matins-là, je me réveillais au jour pour retrouver mon corps couvert d’empreintes de pattes écrites avec du sang; c’était comme si l’on m’avait peinte avec des roses.
Il faisait si chaud que le miroir était tiède au toucher. Je me lavais devant ce miroir dans une vague stupeur, le sommeil torturé de mes nuits d’été flottant encore autour de moi comme un varech. De quel sang s’agissait-il, et de quelles roses? La rose de l’union, peut-être, ou bien la sang du meurtre, ou bien encore la rose de la beauté nue et le sang de je ne sais quel innommable sacrifice, de quelque indicible naissance. Quel était ce signe sur mon corps, emblème ou tache, les clés du royaume, ou la marque de Caïn. Je n’aurais pas su le dire. Non, je n’aurais pas su dire, tandis que je me lavais, et que le sang coulait en sillons, puis s’effaçait pour disparaître enfin, si j’étais en train de me purifier ou de détruire le signe ensanglanté du passage. Nous nous éveillons, mais nous éveillons-nous jamais vraiment, au mystère, aux rumeurs de la mort, à la beauté, à la violence... «On dirait qu’on est juste posés là», me disait une femme l’autre jour, «et allez donc savoir pourquoi».

Ce sont là questions du matin, images que tu rêves lorsque la dernière vague vient te deposer sur le sable au jour lumineux, dans l’air qui te sèche. Tu te souviens encore que quelque chose pesait sur toi, et tu te rappelles ce sommeil courbe contre lequel tu reposais, tout mou, comme un pectin dans sa coquille. Mais l’air durcit ta peau; te voilà debout; tu abandonnes le rivage éclairé pour explorere quelque obscur promontoire et bientôt te voilà perdu dans les frondaisons intérieures, tous les sens aux aguets, et tu ne te souviens plus de rien.
Je pense encore à ce vieux matou, certains matins, quand je m’éveille. Les choses suivent un cours plus paisible à présent; je dors la fenêtre fermée. La chat et nos rites s’en sont allés, ma vie a changé, mais demeure le souvenir d’une espéce de force qui s’exerce sur moi. Je m’éveille dans l’attente, avec l’espoir de voir quelque chose de nouveau. Si j’ai de la chance, peut-être serai-je tirée de mon sommeil par l’appel d’un oiseau que je ne connais pas. Je m’habille à la hâte, imaginant la cour toute bruissante de l’envol de guillemots ou de flamants roses. Ce matin, c’était un canard sylvestre, un carolin, au bord de la riviére. Il s’est envolé puis il a disparu.
Je vis prés d’une riviére qui s’appelle Tinker Creek, dans une vallée des Montagnes Bleues, en Virginie. On nomme parfois l’ermitage d’un anachoréte un ancrage; certains de ces ancrages étaient de simples abris amarrés au flanc d’une église comme une balane à son rocher. Cette maison, ma maison, cramponnée sur la rive de Tinker Creek, me fait penser à l’un de ces ancrages. Oui, c’est bien ancrée au fond rocheux de la rivière qu’elle me retient, c’est ainsi qu’elle me tient, stable dans le courant, à l’ancre pour ainsi dire, face au torrent de lumière qui se diverse. Il fait bon vivre, dans cette maison; on y pense à des tas de choses. Les rivières—la Tinker et la Carvin—c’est un mystère actif, à chaque instant renouvelé. C’est le mystère de la creation permanente, et de tout ce que providence implique: incertitude de toute vision, horreur du definitive, dissolution du présent, ce caractère complexe de la beauté, la force irrepressible de la fécondité, cette présence insaissable de tout de qui est libre, et le défaut, enfin, de toute perfection. Du côté des montagnes, le Mont Tinker et le Mont Brushy, la Butte de Mc Afee et la Montagne de l’Homme Mort, c’est le mystère passif, le plus ancien de tous. Il s’agit là du seul et unique mystère, du simple mystère de la création à partir de rien, mystère de la matière proprement dite, mystère de toute chose, mystère de l’évidence. Les montagnes sont gigantesques, paisibles, elles vous absorbent. Il arrive que l’esprit s’exalte et s’installe au Coeur d’une montagne, et la montagne le retient lové dans ses plis, sans le rejeter comme le font certaines rivières. Les rivières, voilà le monde dans ce qu’il a d’excitant, le monde dans toute sa beauté; moi, c’est là que je vis. Mais les montagnes, c’est là que j’habite.

We need to know what Joe Blow thinks about it !

We`re staying at Josh`s house, natch !

I like photography and all that jazz

The kitchen was full of roaches.

Politicians always say they`ll cut taxes, improve the economy, yada yada yada.

Churchill :
1) Je n'ai à offrir que du sang, de la peine, des larmes et de la sueur.
2) Vous vous demandez : quel est notre but ? Je réponds par un seul mot. La victoire. La victoire à n’importe quel prix, la victoire en dépit de toutes les terreurs, la victoire quelque longue et difficile que soit la route pour y parvenir, car sans victoire, il n’y a pas de survie.
3) Jamais dans l'histoire des conflits, tant de gens n'ont dû autant à si peu.

Karl Marx :
1) La misère religieuse est tout à la fois l’expression de la misère réelle et la protestation contre la misère réelle. La religion est le soupir de la créature accablée, l'âme d'un monde sans cœur, de même qu'elle est l'esprit d'un état de choses où il n'est point d'esprit. Elle est l’opium du peuple.
2) Que les classes dominantes tremblent devant une révolution communiste. Les prolétaires n'ont rien à y perdre que leurs chaînes. Ils ont un monde à gagner. Prolétaires de tous les pays, unissez-vous !

Mark Twain :
1) La vérité est la chose la plus précieuse que nous avons. Il faut l'épargner.
2) Toute école, toute université, a deux grandes fonctions: conférer, et cacher, des connaissances précieuses.
3) Il n'y a pas différents degrés de vanité: il y a seulement différents degrés de capacité à la dissimuler.

Voltaire :
1) Dans nos siècles de barbarie et d’ignorance, qui suivirent la décadence et le déchirement de l’empire romain, nous reçûmes presque tout des Arabes: astronomie, chimie, médecine, et surtout des remèdes plus doux et plus salutaires que ceux qui avaient été connus des Grecs et des Romains. L’algèbre est de l’invention de ces Arabes; notre arithmétique même nous fut apportée par eux.
2) Si Dieu n'existait pas, il faudrait l'inventer
3) Allez, mes Welches [Français], Dieu vous bénisse! vous êtes la chiasse du genre humain. Vous ne méritez pas d'avoir eu parmi vous de grands hommes qui ont porté votre langue jusqu'à Moscou. C'est bien la peine d'avoir tant d'académies pour devenir barbares! Ma juste indignation, mes anges, est égale à la tendresse respectueuse que j'ai pour vous, et qui fait la consolation de mes vieux jours.

L'amour désigne un sentiment d'affection et d'attachement envers un être ou une chose, qui pousse ceux qui le ressentent à rechercher une proximité, pouvant être physique, spirituelle ou même imaginaire, avec l'objet de cet amour, et à adopter un comportement particulier (plus ou moins rationnel) en conséquence

La colère

Ce matin, j'ai mangé de la colère
à la petite cuillère.
J'ai mis plein de mauvaise humeur
sur ma tartine de beurre.
Toute la journée, je l'ai passé à grogner,
à donner des coups de pieds,
et à dire "C'est bien fait !"

Mais maintenant, ça suffit,
J'ai envie que ce soit fini.
Et avant d'aller me coucher,
je voudrais vous apporter
une salade de baisers
bien frais, bien doux, bien sucrés.
C'est très facile à préparer.
Qui veut la goûter ?

~ Monique Müller

Bernard Dadié (1916- ) est né à Assinie, en Côte d'Ivoire, pays francophone d'Afrique Occidentale (voir la carte de l'Afrique francophone à la fin du livre). Il fait des études dans son pays et au Sénégal. A Dakar, il travaille plusieurs années, à l'Institut d'Afrique Noire. Il est emprisonné en 1950 à cause de ses idées politiques. Il représente la première génération d'écrivains africains de langue française. Auteur de contes, de romans, de nouvelles, de chroniques et de pièces de théâtre, il s'intéresse aux légendes africaines.

Depuis l'indépendance de la Côte d'Ivoire en 1960, la situation linguistique dans ce pays, comme dans beaucoup de nations d'Afrique, est très complexe. Le pays forme une mosaïque de peuples divers. On y parle plus de soixante langues nationales. Les plus connues sont l'agni, le baoulé, le dioula, le sénoufo, le bété, le n'zima. On s'exprime aussi dans d'autres langues africaines non ivoiriennes comme le wolof (Sénégal), le mooré (Burkina-Faso), le hausa (Niger). Le français, langue du colonisateur, reste la langue officielle, la langue de l'enseignement, et favorise l'unité du pays et la compréhension mutuelle. La plupart des Ivoiriens sont multilingues et la Côte d'Ivoire se présente comme un véritable microcosme linguistique qui reflète la diversité ethnique de ses habitants.

A l'époque coloniale, les écoles africaines fonctionnent sur le modèle des écoles françaises, et l'enseignement dispensé aux enfants africains est le même que celui que reçoivent les enfants français. Ils passent le ême nombre d'heures à l'école, rentrent chez eux à midi pour le déjeuner et retournent à l'école l'après-midi. Les élèves africains (ainsi que les Algériens et les Vietnamiens) étudient les mêmes matières et répetent: ‹‹Nos ancêtres les Gaulois…›› Et surtout, dans les écoles de tous ces pays, interdiction de parler une autre langue que le français ! Les garçons vont à une école séparée de l'école des filles. (De nos jours, en France et dans les école françaises à l'étranger, filles et garçons vont à la même école.)

‹‹Le symbole›› est extrait de Climbié (1956), un roman autobiographique publié quatre ans avant l'indépendance de la Côte d'Ivoire. Dans ce roman, Bernard Dadié nous raconte, à travers les aventures de son héros Climbié, ce qu'était la vie d'un enfant ivoirien dans la première moitié du vingti``eme siècle à l'époque de la colonisation. Climbié n'est en fait qu'un double de l'auteur qui nous confie ses luttes personnelles dans cette période où son pays est à la recherche d'une unité nouvelle.

Dans ce roman, Dadié décrit un monde rempli d'injustices et d'inégalités qui se manifestent dès l'école primaire, où on interdit aux enfants d'utiliser la langue de leurs ancêtres mais où on les oblige, sous peine de punition, à adopter celle des colonisateurs.